„Es mag Sie vielleicht überraschen, aber ich bin kein Reisender. Ich halte mehr von Irrfahrten.
Das Blut in meinen Adern fließt, stammt nicht von einer Rasse, aus einem Land oder von einem Boden. Und auch nicht von einer Nation. Eines Tages muss ich all das erklären, und zwar besser, als ich es in meinen Texten vermochte. Indem ich von den Irrfahrten meiner alten Freunde erzähle, die Armenier und Griechen, Spanier und Zigeuner sind, auch sie Söhne von Irrfahrten.“
Anderwo zu sein, ändert alles. Man sieht die Welt anders. Ich meine, dass ich überall zu Hause bin. Selbst in jenen Ländern, deren Sprache ich nicht beherrsche. es genügt mir, einen Reisebericht oder einen Roman eines Schriftstellers zu lesen, um mir sein Territorium und seine Erinnerungen anzueignen. Und schon werde ich zu seinem Zwilling. Dieses Gefühl habe ich zum ersten Mal empfunden, als ich die „Heimkehr nach Tipasa“ von Camus las. Ich fühlte mich als Algerier. Ich hatte Lust Algerien. Später, nicht sehr viel später fand ich mich in Äthiopien wieder. Genau gesagt, in Harar. In Fortsetzung von Rimbaud. Ich war kaum zwanzig Jahre alt. Ich hatte etwas von der Freiheit des Umherirrenden gelernt, die darin besteht, unterwegs zu sein, nicht um zu entdecken, Leute zu treffen und Wissen zu sammeln, sondern um im anderen aufzugehen und in seinen Augen jene „andere Welt“ zu sehen, aus der man kommt. Somit bin ich auch Äthiopier gewesen. Eine Nacht in Kairo bin ich auch Ägypter gewesen. Und Türke mehrere Male. Aber auch Ire, und aus Liebe Argentinier. Es kommt noch oft vor, dass ich Italiener oder Spanier bin. Und wenn ich auch noch in vielen anderen Ländern gewesen bin, so träume ich heute davon, Laote zu sein, manchmal sogar Japaner, und zwar wegen des Schriftstellers Haruki Murakami.
Wie ich gestehen muss, weiß ich manchmal nicht mehr, ob ich in Havanna, auf Bali, in Missoula oder in Schanghai gelebt habe oder ob ich einfach zu viel Cendrars, Hemingway, Luis Sepúlveda, Jim Harrison und James Crumley, Vicki Baum, Stevenson, Melville, Conrad und Mac Orlan gelesen habe, die heute kaum noch jemand liest. All dies ist letzten Endes unwichtig. Das Wahre und das Falsche. Die Fantasiewelt ist eine Realität und manchmal sogar viel realer als die Realität selbst.
Mit einem Reiseführer in der Hand und der Rückfahrkarte in der Tasche. Man weiß, dass man von diesem Ufer aufbricht und dass man ganz bestimmt zu ihm zurückkehren wird. In diesem Moment wendet man oft seinen Blick vom Blick des Anderen ab. Und der wird uns fremd. Feindselig. Ein Fremder ist zwangsläufig feindselig eingestellt gegenüber dem Land, der Rasse und der Nation, zu der man sich lautstark bekennt. Ich weiß nicht, ob Sie mich bis hierhin verstanden haben. Ich würde es gern glauben. Und glauben, dass es zu nichts nutze ist, woanders hinzugehen, wenn man sich nicht im Blick des Anderen wiedererkennt. Ich glaube, deshalb sehen die meisten Ferienclubs so aus wie befestigte Lager. Man ist nicht darauf aus, den Anderen zu treffen. Man will nur, was ihm gehört. Sein Meer, seine Strände, seine Kokospalmen.
Marseille hat meine Ausbildung vervollkommnet. Ich weiß, dass es hinter dem Horizont, den ich über dem Hafen sitzend vom Ende der Digue du Large aus betrachte, Cousins und Cousinen mit ihren vielen Kindern gibt. Sie sind immer irgendwo dahinten, aber ich weiß nicht wo. Auf welcher Seite des Stacheldrahts, der Zypern zwischen Griechen und Türken teilt? An welcher hypothetischen Grenze von Ruanda? In welcher Nation von Exjugoslawien? Oder in welchem elenden Lager am Stadtrand?
Wenn ich an sie denke, juckt es in meinen Füßen, ich hole meinen Pappkoffer heraus und träume davon, loszuziehen. Um sie zu treffen und zu teilen, was uns gemeinsam ist: das Glück der Welt. Dieses Glück, das ich verspüre, wenn die Luft stillsteht und ich an heißen Sommertagen in die Haut eines Indigenen schlüpfe, indem ich Louis Owens lese.
Ich träume von weiten Räumen. Ich erfinde den Sinn der Erde neu. Und ich erinnere mich an ein zivilisiertes Volk, das meinte, nur ein toter Indianer sei ein guter Indianer. Dann läuft es mir kalt über den Rücken, denn es ist kalt auf den Wegen ins Exil.“
Ich habe in den letzten Tagen viel Exilliteratur gelesen, von Hans Sahl, einem Deutschen auf der Flucht vor den Faschisten hier in Südfrankreich. Aber ich war auch ein Ire mit Ken Bruen und ein Isländer mit Halldór Laxness. Und mit diesem bei Jean-Claud Izzo dreist gestohlenen Text (aus „Mein Marseille„, erschienen im Unionsverlag) bin ich Marseillan. Und weil ich genau weiß, dass dieser kleine Text ihm sehr gefallen wird, widme ich ihm meinem Freund Klaus Dittrich, der zur Zeit gleich hier „um die Ecke“ wohnt. Pour votre plaisir.
Illustrationen © Michael Kausch
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In „Auslieferung auf Verlangen“ schildert Varian Fry die dramatische Rettung deutsche Emigranten aus Marseille in den jahren 1940 und 1941. unter ihnen so berühmte Namen wie Lion Feuchtwanger, Heinrich und Golo Mann, Alfred Döblin und Franz Werfel.
Der kleine Band „Mein Marseille“ versammelt einige kurze Ausschnitte aus den Romanen von Jean-Claude Izzo, vor allem aber kleinere journalistische Texte über Marseille, wunderbare Liebeserklärungen an die Stadt, ihre Bewohner, ihre Geschichte und Alltagskultur. Izzo beschreibt das Licht, das die Stadt zu allen Tageszeiten verzaubert, die Gerüche, die sie durchziehen, das Sprachengewirr in den engen Gassen am Hafen. Er beschreibt die Weltoffenheit der Stadt, die als mediterrane Hafenstadt immer eine Brücke zwischen Europa und Afrika war.
“Wien hat lauter Wahrzeichen und jeder Wiener fühlt sich als solches” soll Karl Kraus einmal gesagt haben. Und wirklich ist Wien, eine Stadt mit gerade mal knapp zwei Millionen Einwohnern, voll gestellt mit Sehenswürdigkeiten. Die Entwicklung dieser Stadt ist völlig untypisch: Schon im jahr 1920 hatte Wien mehr als zwei Millionen Einwohner. Danach ist Wien verzwergt. Damals war Wien eine turbulente Metropole, Hautpstadt einer Großmacht. Und das sieht man dieser Stadt heute noch an allen Ecken und Enden an. Hier ist alles ein wenig zu groß geraten: die Straßen, die Theater, die Bürgerhäuser, die Museen, das Selbstbewusstsein ihrer Einwohner. Selbst das Rad ist ein RIESENrad.
Czyslansky ist das Blog von Michael Kausch. Hier schreibt er privat über alles, was ihn interessiert: Literatur, Hifi, Musik, Reisen, Fotografie, Politik und Digitalkultur.
Beruflich ist er als Kommunikationsexperte spezialisiert auf strategische und konzeptionelle Unternehmensberatung und Coaching im Bereich integrierter Unternehmens- und Marketingkommunikation, Markenkommunikation, Reputationsmanagement, Krisen-PR, strategisches Social Media Marketing, Inbound Marketing und vertriebsorientierte Öffentlichkeitsarbeit.
